Сегодня, мы отмечаем скорбный день памяти великого русского поэта ХХ века Анны Ахматовой (23 июня 1889г. – 5 марта 1966г.).
Сегодня, в пятый день весны, хочется вспомнить уникальный поэтический марафон «Бег времени», который состоялся 23 июня 2009 года, в день 120-летия Анны Ахматовой. На городской набережной, в тот день прозвучало 120 стихотворений поэтессы, в исполнении 120 любителей творчества Анны Ахматовой в Евпатории. Люди разных возрастов и профессий вдохновенно читали стихи Анны Ахматовой, наслаждаясь дыханием лёгкого слога её светлой поэзии, открывая новые глубины её удивительного творчества.
Всматриваясь в одухотворенное лицо Анны Ахматовой, обращенное не к нам, сегодняшним, а куда-то вглубь времён, куда нам нет доступа, хочется понять, в каком душевном огне накалялось её вдохновение, плавились эмоциональные настроения великого поэта, превращаясь в колдовские стихи. Дар провидицы Анны Андреевны отмечали все, знавшие ее лично и, часто, с удивлением и восторгом называли её колдуньей и даже ведьмой.
В своём дневнике Ахматова отмечала:
«Х. спросил меня, трудно или легко писать стихи. Я ответила: их или кто-то диктует, и тогда совсем легко, а когда не диктует – просто невозможно» В её стихотворении «Творчество» из цикла «Тайны ремесла» есть такие строки: «И просто продиктованные строчки ложатся в белоснежную тетрадь».
Я думаю, каждый пишущий автор, хоть раз испытал на себе подобное состояние, когда откуда-то свыше нисходят и сами рифмуются слова, которые едва успеваешь записывать.
По какой-то необъяснимой причине, не подвластной моему разумению, стихи именно Анны Ахматовой оказываются созвучны моим скромным поэтическим пробам. Тайна творчества находится за семью печатями. И пусть она остаётся тайной…
«Я говорю сейчас словами теми,
Что только раз рождаются в душе… »
Анна Ахматова.
Рождение стиха
Подметили Вы верно, Анна:
Порой рифмуются слова
Так неожиданно и странно,
Что просто кругом голова.
Таинственно, неповторимо
Стиха сплетается узор,
В нём пульс стучит необъяснимый,
Горит невидимый костёр.
Рождает запах хризантемы
Во мне забытых чувств клише,
И я пою словами теми,
Что раз рождаются в душе.
« Стать бы снова приморской девчонкой,
Туфли на босу ногу надеть,
И закладывать косы коронкой,
И взволнованным голосом петь…»
Ахматова и Херсонес.
Туманный колокол звонит
У моря на холме высоком.
Передо мной открылся вид:
Колоны, кладка стен, акрополь.
Когда-то, здесь, сто лет назад
Гуляла стройная девчонка.
Накинув шёлковый наряд
И косы заложив коронкой.
На каменистом берегу
Подолгу грустная стояла,
Солёный бриз касался губ,
А губы те, стихи шептали.
Я поклонюсь Святой земле,
Поглажу шёлковые травы.
И вдруг замечу на скале
Средь трещин профиль величавый…
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Анна Ахматова.
Качают волны бархатный ковёр
Морской травы, намытой зимним штормом.
В моём уме сплетается узор
Из прилетевших с ветром рифм проворных.
Стою на берегу, вдыхаю бриз,
Смотрю на горизонт, где в дымке сизой
На кораблях огни уже зажглись
И лунный диск наметился эскизом.
Темнеет быстро. Мне пора домой…
Легли в блокнот ряды неровных строчек,
Но всё же тайной для меня самой
Осталось, как из суеты земной
Сплетается стихов моих веночек!
Беру тетрадь и карандаш,
Рисую Музы тонкий профиль,
За ним таинственный пейзаж,
А ниже строки, строки, строки… (Ирена Флоренская)
Анне Ахматовой.
Бывает так: звучит во мне призывно
Мелодия, и всё вокруг плывёт…
Я чувствую тогда интуитивно,
Как Муза меня трепетно зовёт.
Беру листок и почерком поспешным
Пишу слова, диктуемые мне.
Они с узором музыки небесной
Сплетаются, ведомые извне.
О, Анна, у тебя была истома,
Звоночки, как предвестники стихов,
И чудились тебе раскаты грома,
И жалобы пленённых голосов.
Хоть Муза говорит со мной иначе,
Но та же слов рифмованных игра,
И те же скрипки в сердце нежном плачут,
Душою, Анна, я – твоя сестра!
Это стихотворение положено на музыку нашим композитором А. Войтенко.
Песню исполняет солистка Крымской филармонии (до недавнего времени) Наталья Грищенко. Вибрации эфира
Вы спросите: « Как пишутся стихи?»
Отвечу: «Я записываю их.
Движения руки моей легки,
Диктует Кто-то Свыше светлый стих!
Душа моя – тончайший проводник,
Вибрирует таинственный эфир,
Струёю бьёт поэзии родник,
Я чувствую, как дышит тонкий мир.
Я принимаю мысли Высших сфер,
И в явь ко мне приходят грёзы снов,
Мелодией звучат ямб и хорей,
И вьётся нить рифмованных стихов…»
Стихи евпаторийской поэтессы Ирены Флоренской.
Божественные виды запечатлены на фотографиях! Поистине Бог рисует Свои акварели! Спасибо админу сайта за красивое оформление материала.
ЗИМНЯЯ АКВАРЕЛЬ
Зимний день. Бледный цвет.
Сочетания нежной пастели.
Солнце есть. Солнца нет.
Бог рисует свои акварели.
Снег лежит на песке —
Бело-жёлтый ажур с кружевами,
Голубой вдалеке,
И лиловый в тенях под ногами.
Высоко в небесах
Цвет прозрачной и чистой лазури,
Облака-паруса
Проплывают, рисуя фигуры.
Горизонт у воды
Тёмно-розовый, даль золотая,
Тень от тучи бежит,
Среди волн бирюзою сверкая.
Зимний день. Бледный свет.
Переливы тонов акварели,
За сюжетом сюжет
Бог рисует цветные пастели…